Pero tus manos siempre inexpertas
olvidan ávidas los despojos
de ese eterno retorno enmarañado
Y si la muerte les permite abdicar
será el regreso al consuelo
de nuevo las palabras:
Explorar otra tierra baldía y otro mar
que habiten la memoria
Descubrir la semilla de algún sueño
enterrado bajo el limo
Reconstruir lo apresado y lo que huye
Hacer vibrar en mi hilo de silencio
las dos notas extremas que lo tensan
Trazar sobre otras resonancias
el ritmo de tu hueco

Nombrar lo que fuera de ti no existe


(Goya Gutiérrez, Ánforas)

Imagen: Indiana Caba

GUILLEM VALLEJO

UN NIÑO PELEA FRUTA,
marca la merienda,
combate a mano armada
la piel con el cuchillo.
Pela la fruta dirán,
y se equivocan.
Crecer es siempre una guerra
a muerte con el cuerpo.
Hay que quitarle la piel
a la amarga memoria,
rescatar su dulzor a fuerza
de lides de ternura.
El hueso es la constancia
de que existió esa lucha.

Imagen: Laura Plank

[...]

Y millones de páginas más tarde,
las esferas colgantes en la noche
un hombre sopesó, tras escuchar los golpes
de sonoros martillos en la fragua,
y ensoñó el monocordio,
las casas del Zodiaco,
el reloj exactísimo de agua,
los nombres de los dioses
y el son escalonado de los mundos numéricos
del uno al nueve, y sus combinaciones
sin números impuros en la mente ordenada,
pese al caso del cero, inexplicable.

Alto -la voz ordena -, es necesario
dejar a un lado los doce últimos versos,
pausar el canto, entrecerrar los ojos,
avanzar hacia atrás.



(José Luis Giménez-Frontín, Requiem de las esferas)

In Memoriam





Imágenes: Anke Merzbach y Esferas celestes del Imago Mundi

LA CLAU QUE OBRE EL PANY


Escribo poemas
para que descubras
que no soy el mismo
que escribe poemas.


(Iván Tubau, Poesía impura)

Imagen: Viktor Ivanovski

Cincuenta y dos

Hazme pleno-
La Geometría no habita sepulcro-
Lo sé, Belladona-
Tu amor no es siniestro-
Lo es quien te idolatra
en su mística barbarie-

(Antonio Medinilla, de Medievo)

* Su maravilloso, aterrador, desasosegante Blog: El Sur-Sub

Imagen: Igor Amelkovich

Ya no, amor,
sólo si dormito
vuelvo a ti.
Ojalá lloviera ahora
que sangra el sol
y el abandono.

Y el viento que envejece.

Al cabo de las casas,
ningún murmullo
y las corolas amarillas.

Ojalá lloviera ahora
que escuecen los recuerdos
y tanto madrugan.

Ya no,
sólo escombros
y el tiempo que se pudre
y se hace dulzón
y se hace mármol negro.


(Felipe Sérvulo, Cartografía de la materia)

Su blog: Inventario de Silencios



Imagen: Alberto Schommer

Una iglesia he concebido con mi voz primordial
que describe distancias.

Mis manos han tocado las razones inversas
de mi tiempo que respira.

El silencio lo es todo cuando aguarda.

Mi pueblo no existe si le canto.
Mi dios sólo existe cuando canto.

Mis manos abiertas convocan las fiestas
de la miseria cerrada donde nada ni nadie.


(Víctor M. Muñoz, Las manos sobre la tierra)


Imagen: Juan Jiménez